Com dois olhos nas mãos
Algumas pedras nos bolsos
Um sorriso amarelado.
O passado foi guardado
Nas asas de uma pequena pomba.
Ontem o vento partiu
Deixou migalhas coloridas no chão.
Muitas vezes as páginas brancas
São rasgadas por lágrimas.
Caminhos se cruzam,
Como laços de fita mimosa.
É difícil entender
Os livros que não foram escritos.
Compreendê-los quando ainda sonham
No berço do poeta, é uma arte
É tão complicado quanto olhar-te os olhos
E não sentir o coração explodir
Existir sem te amar
É como abocanhar o céu
Num lento
E delicado bocejo.
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